Existem vários sentimentos incontroláveis.

Existem várias emoções que deviam ser descobertas todos os dias, ou pelo menos, uma vez na vida.
Existe tanta e tanta coisa que devia ser impressa nestas páginas da vida, e no entanto… A página ainda continua em branco.

A página apenas expressa em riscos transparentes o vazio, a solidão de cada traço, a insignificância da aparência.

Pálida. Nostálgica.
E no entanto… existe ma vida a ser reproduzida.

Existe uma leve e insignificante marca de água na folha, mas é impossível a sua lembrança. E saudades deixa de ter sentido. Não há saudade, não há recordação, não há nada e mais que nada para além da imensa solidão da folha de papel.
A eterna e branquíssima folha que aguarda com terna esperança de ser escrita, de ser modificada é simples espectadora da vida.

Assiste.

Não expressa o mais simples sinal, simplesmente assiste. Não pode fazer nada para além disso.
E as personagens principais tornam aquela folha insignificante.

Não a vêm.

Não notam a presença dela, não têm o mínimo interesse em reparar que afinal..ela está mesmo ali.

Eles passam. Avançam. E ela…assiste.
Nunca ninguém reparou nela. Ninguém teve ideia de a usar.

Ninguém teve coragem para a usar.

Ninguém, mas mesmo ninguém teve piedade por aquela simples e triste folha.
A folha continua a mesma desde o princípio.

Sempre com a mesma textura.

Sempre vazia.

Sempre com a timidez e ingenuidade de uma banal folha…

Mas no entanto, a vida…
Essa, sempre continua, sempre avança.

A vida sempre vive simplesmente.